100 años sin Franz Kafka
Subtítulo Pocos autores se convierten en un icono de la ciudad donde escriben. Paul Auster era el emblema del escritor neoyorquino, velador de la tradición literaria norteamericana y heredero de nombres como Faulkner o Philip Roth. Auster nació en Newark, Nueva Jersey, en 1947.

El surrealismo de Kafka no ha muerto. Está en todas partes, como su obra. A los 100 años de su muerte, sucedida el 3 de junio de 1924 por tuberculosis, el mundo le rinde tributo, sin duda es uno de los más grandes autores del siglo XX y de los más influyentes. La pesadilla de Gregorio Samsa cuando se despierta convertido en cucaracha, en La metamorfosis; el agobio que vive Josef K. en El proceso, metáfora de todos los laberintos e infiernos burocráticos y absurdos o la angustia de El Castillo por encontrar los caminos para llegar al poder y enfrentarse a un sistema que es un microcosmos irracional creado por los humanos, pero inhumano —quizá como la inteligencia artificial—, son obras inmortales que hoy nos acompañan y que son más actuales que nunca. Relató como nadie la angustia del hombre contemporáneo, la soledad y la frustración ante la sociedad. “Soy una jaula en busca de pájaro”, escribió.

Dicen que Kafka murió sin saber quién era Kafka, porque algunas de sus novelas fue- ron póstumas, como su gloria, y él pidió quemar sus escritos y toda su obra. Bendita des- obediencia, gracias a ella disfrutamos de uno de los mejores escritores del siglo XX. Preparando su muerte por una tuberculosis que padecía desde los 34 años, le dijo a su amigo Max Brod: “Mi última petición. Todo lo que dejo atrás, (…) en forma de cuadernos, manuscritos, cartas, borradores, etcétera, deberá incinerarse sin leerse y hasta la última página”. Hoy se reeditan estudios y obras suyas con La Galaxia Gutenberg y Editorial Alianza. Y se estrena la película Franz en la República Checa, de la directora polaca Agnieszka Holland, además vienen series y documentales. Se recopilan sus dibujos, otro de los secretos de su obra. En Praga tiene un museo que rinde tributo a todo su legado, pero su ciudad natal estuvo prácticamente prohibida durante la época comunista, y la ciudad los descubrió casi en los noventa.

Nació en una familia de origen judío, en Praga, era el mayor de seis hermanos, de los cuales dos fallecieron, y tres hermanas fueron asesinadas en campos de exterminio nazi. Creció en un ambiente estricto y una cultura alemana. Estudió derecho obligado por su padre, un comerciante que decía de sus empleados que “eran enemigos pagados”, ejemplo de autoritarismo, se educó con sus gritos y desprecios. Después de la universidad trabajó en una empresa de seguros que sin duda le inspiró muchas escenas surrealistas, con eso tenía trabajo para sus dos vocaciones: la literatura y la pintura. Carta al padre, surge de su frustrada relación con su progenitor, Herman Kafka, también Metamorfosis, donde revela sentimientos que vivió cuando su padre le humilló y le despreció.

El inicio de Primera Guerra Mundial coincide con su época más prolífica, entre 1913 y 1919, en la que escribió la novela inacabada El proceso; La condena (1913); La metamorfosis (1915); El chofer, y poco después El fogonero (1913); La colonia penitenciaria (1919), y Un médico rural (1919), compuesta de 14 cuentos fantásticos. Sus textos fueron publicados sin mucho éxito en Praga. Con 29 años conoció al amor de su vida, a quien escribió más de 500 cartas, pero la tuberculosis les separó. “Yo no sé si deseo ahogarme en el amor, en vodka o en el mar”, escribió. Murió en Viena, con su última pareja Dora Diamant, a quien conoció dos años antes. Dicen sus biógrafos que Kafka no era tan sombrío como los textos que dejó. Alto, delgado, bien vestido, elegante, con sus ojos oscuros y su mirada inteligente era también un seductor. Kafka conoció a Dora Diamant en julio de 1923, tres meses después se fueron a vivir juntos a Berlín, dejando Praga y a su familia. Para Kafka fue “la mayor proeza de toda mi vida” y la propia Dora Diamant señaló, “Vivir con Franz un solo día, vale más que toda su obra”. Ya lo dijo Kafka: “El significado de la vida es que se detiene”.